IL règne un sortilège sur Venise, né du mariage entre la mer et la pierre, et dont l’Homme est le jouet. Mouvante et silencieuse, elle ne laisse pénétrer en son sein que les voyageurs sans carte, et se rie de ceux qui en possèdent une. Comme si les pierres avaient pris, à force de les toucher, les changements d’humeur de la mer. Pour mieux brouiller les pistes, elle a dispersé ses trésors dans tous ses recoins. Nulle chance de les trouver tous, elle n’y mène que ceux qui respirent avec elle. D’un canal à un palais, d’une église au marché, il n’existe d’autre temps que le sien, d’autre volonté que celle qu’elle impose aux esprits. Ses habitants eux même ne la savent pas toute, ils ne connaissent de Venise que ce qu’elle est disposée à montrer, révélant des passerelles, faisant surgir des canaux au détour du chemin. Le voyage devient un rêve, hors du temps et sans savoir où vont mener les pas, on fini vite par trouver comme un goût de bonheur.